Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

Джонс Коуль. Эссе о женщине с голубыми волосами


 Я помню девочку с голубыми волосами. С румянцем.  Словно  сошедшую  с
яркого конфетного фантика. Она улыбалась и, дразнясь,  показывала  красный
мяч. Под цвет ее банта. Словно сгусток крови  в  фарфоровых  волосах.  Она
была прекрасна, словно блестящая обертка мечты. Она  манила.  Ее  хотелось
развернуть и съесть. А можно и  вместе  с  хрустящей  бумажкой.  Она  была
недосягаема. Она была прекрасна и высокомерна от осознания своей  красоты.
Кто-то назвал ее мечтою.
     Наверное, она и была мечтой. Она ушла в сиреневый туман и я  забыл  о
ней, А затем я встретил девушку. Девушку с голубыми  волосами  и  знакомой
улыбкой. Мужчины бросали ей под ноги цветы, а она ступала по их  согбенным
спинам. И ноздри ее раздувались.  Чуть-чуть,  чтобы  не  портить  прелести
лица.
     Обожание обтекало ее елеем. Елей брызгал в устремленные на нее чистые
взгляды  и  делал  их  масляными.  А   она   улыбалась,   радостно   и   с
превосходством, заставляя взгляды опускаться в землю.
     Ее любили, ее обожали. Как  игрушку.  Ибо  настоящая  любовь  требует
ответной улыбки. Живой, человеческой. И теплых волос.  Желто-рыжих.  А  ее
волосы были подобны льду.
     Поэты слагали ей песни, она замораживала их своей холодной улыбкой, и
они падали к ее ногам звездными бриллиантами. А она нанизывала их на  свое
платье. Платье ледяной принцессы!
     Художники рисовали ее портреты, и она холодно глядела  с  полотен,  и
дети плакали, видя ее ледяную улыбку.
     Восторженные дарили ей  свои  сердца.  Ее  дыхание  превращало  их  в
ледышки. Нет, она не  носила  эти  холодные  кристаллы  под  своей  юбкой,
подобно прекрасной Марго - наш век не признает китовый ус; она приковывала
их к стальной цепи и восторженные становились ее глашатаями. И верили, что
срывали ответный поцелуй с ее уст.
     Она не дарила свою ночь. Никому. Даже за жизнь. Даже за  смерть.  Она
считала недостойным размениваться на подобные мелочи. Что значит жизнь  по
сравнению  с  ее  красотой.  Мгновение  и  вечность.  Мгновение  не  стоит
вечности. Так думала она.
     Было лето. Была зима. И снова было лето.
     И однажды она встретила его. Он не был красив. Он не обладал  фигурой
атлета. Ее взгляд скользнул по  нему  и  прошел  мимо.  Мимо...  Но  вдруг
вернулся. Она увидела в нем то, чего не видела в других. Она не увидела  в
нем привычного обожания. Его серые глаза были умны,  а  губы  презрительно
кривились. О, сколько подобных губ она  перевидела!  О,  эти  демонические
красавцы с нарочито меланхоличным  взглядом  и  скепсисом  губ,  будто  бы
внимавших не одному веку. Их хватало на мгновенье. И по прошествии его они
обмазывали ее взглядами, а губы нервно облизывались воспаленным языком.
     Она посмотрела на него, требуя: ну-ка, сдайся!  Ну-ка,  раздень  меня
взглядом!
     Он лишь жестко улыбнулся в ответ.
     Ее глаза замутились, обиженные: как, неужели я не нравлюсь тебе?
     - А почему ты должна мне нравиться? - скривились в ответ губы.
     Она умоляла: ну упади у моих ног и я подарю тебе все,  что  захочешь:
власть, богатство, славу... Я, наконец, подарю  тебе  мою  любовь!  -  Как
трудно выговорить эти слова. Она никогда не говорила их.  Их  говорили  ей
другие.
     - Твою любовь? - засмеялся он. - Я не люблю пластмассовых цветов. Они
хороши лишь в венках. Но даже в  гроб  кладут  лишь  живые  цветы,  ибо  и
мертвому нужно живое.

                    Как хороши, как свежи будут розы,
                    Моей страной мне брошенные в гроб!

     - Пойдем со мной в мой замок, - попросила она.
     - Я не люблю холод. Я не хочу жить в ледяном замке. Прощай, меня ждет
море.
     И он ушел.
     И она пошла за ним.
     Она ушла за ним от всего: от славы, от  обожателей,  от  дворцов,  от
экипажей;  она  ушла  от  своего  мира.  Ушла  ради  того,  чтобы  увидеть
похотливую улыбку на его лице, и восторжествовать.
     Они поселились на берегу моря. Она готовила ему обед и стирала белье.
Ей было тяжело, но красота ее не уходила. Она оставалась прежней. Ей  надо
было быть во всеоружии.
     А вечерами они говорили.
     Ее самолюбие страдало, она пыталась понять, почему  он  равнодушен  к
ней.
     Она жаждала его ответа, подобно сфинксу.
     - Почему?
     Он пожимал плечами:
     - Не знаю.
     - Но ведь я красива?
     - Да, весьма.
     - Нет, но я красивее всех женщин в мире?
     - Возможно.
     - Неужели я не привлекаю тебя?
     - Нет, в тебе нет того, что я больше всего ценю в женщине. В тебе нет
изюминки.
     - А что это такое, изюминка?
     - Я не знаю. У одной изюминкой может быть улыбка, у другой - глаза, у
третьей - движение руки... Это то, за что мы любим женщин.
     - А красота?
     - Она статична. Она хороша лишь для статуй. Или королев.  Но  не  для
той, которую должно любить.
     - Но неужели нельзя любить королев?
     - Нет,  их  корона  ослепляет,  а  бархат  платья  заковывает  фигуру
статуей.
     Она молила его:
     - Найди во мне то, что ищешь!
     А он смеялся:
     - Я не нахожу в тебе ничего такого.
     И она засмеялась. Горько. Впервые. Как обманутая женщина. И  странный
огонек мелькнул в его глазах. А губы холодно кривились.
     - Я словно влюбленная кошка, - призналась она. Он  пожал  плечами.  -
Полюби меня.
     Он взял ее. Но без блеска в глазах,  без  той  дрожи,  которая  пенит
кровь.
     У них были дети. Двое: мальчик и  девочка.  И  дети  стали  большими.
Однажды он спросил ее:
     - В чем ты видишь смысл своей жизни?
     - В любви к тебе, - как само собой разумеющееся ответила она. - А ты?
     - Знаешь, а ведь когда-то давно я любил девушку.  Любил  до  безумия.
Она являлась ко мне во всех моих снах. Она грезилась мне наяву.
     - Она бросила тебя?
     - Подожди. Я знал, что она неспособна любить. Я был горд, я не  хотел
ползать у ее ног, и я заставил себя казаться равнодушным. - Она молчала. -
Я был холоден и скептичен. Мои чувства отдали свою силу моему уму. И  сила
их была такова, что моя мысль превзошла все,  бывшее  когда-либо  на  этом
свете. Но мое сердце стало холодным. Я добился чего хотел. Она стала моей.
Она бросила все ради меня. Но в этой  борьбе  я  потерял  главное  -  свою
любовь. Я не способен любить. Я люблю не сердцем, а разумом.
     Она молчала. И он спросил:
     - Ты бросишь меня?
     Вместо ответа она погладила его  волосы.  Счастлив  человек,  дарящий
свою любовь. Она  любила  безмерно.  Она  улыбнулась  своему  отражению  в
матовом мире зеркала. Нежная рука стерла крохотную морщинку с  прекрасного
лба. Она спросила:
     - Так есть ли во мне изюминка?
     Он не ответил, но она поняла.
     "Есть. В твоей любви".
     Банально, но, увы, они умерли в один день.

И. Охлобыстин "Почему ты уходишь?"

Почему ты уходишь? Что с нами?
Пламя съело поле ржаное,
Мною снова играет скука,
Руку читает, как книгу гадалка...
Жалко. Что с твоими глазами?
Пламя съело поле ржаное,
Ноет ветер, забившись за трубы,
Грубо сбивая ритм и мешая слово.
Снова придется идти пустырями.
Пламя съело поле ржаное.
Строю дом, куда не смогу возвращаться.
Снятся дороги в поле.